Yasmin tinha 12 anos. Doze. A idade em que a gente ainda acredita que o mundo é, no mínimo, justo o suficiente para não roubar a chance de uma criança viver.
A notícia veio seca, como costuma vir o que é imperdoável: a menina com câncer morreu. E, como se a morte por si só já não fosse um escândalo grande o bastante, veio grudada nela a palavra que apodrece qualquer sociedade por dentro: desvio.
Dinheiro de tratamento. Dinheiro de esperança. Dinheiro de gente que, talvez sem saber o nome “neuroblastoma”, sabia perfeitamente o nome de um sentimento: socorro.
O que mais dói não é a cifra — embora ela grite. O que mais dói é a lógica por trás dela: alguém olhou para uma campanha, para uma família, para uma criança com um tubo no rosto e pensou… “dá pra tirar um pedaço daqui”. E tirou. Como quem furta um celular. Como quem pega troco a mais no caixa. Só que não era troco. Era tempo. Era quimioterapia. Era passagem. Era consulta. Era um dia a mais sem dor. Era o direito básico de continuar tentando.
Dizem que o Brasil é um país de coração bom. E talvez seja. A gente se mobiliza, compartilha, doa, chora junto. O problema é que, no mesmo país que reúne milhares para salvar uma criança, existe uma minoria capaz de usar a comoção como mercado.
Transformam lágrimas em oportunidades de enriquecimento. Transformam solidariedade em desvio. Fazem da tragédia uma rua sem câmeras.
E aí acontece uma coisa ainda mais cruel: a morte vira uma espécie de anestesia coletiva. Não porque a gente não sinta — a gente sente. Mas porque a dor é tão grande que o cérebro tenta se proteger.
O coração tenta seguir. A vida, com suas contas e seus horários, tenta empurrar a notícia para baixo do tapete. E é exatamente aí que a injustiça prospera: quando a indignação vira só mais uma publicação rolada para cima.
Eu não conheci Yasmin. Mas conheço o que ela representa.
Ela representa o ponto em que a humanidade é testada e, às vezes, falha miseravelmente. Representa uma pergunta que deveria tirar o sono de qualquer adulto: que tipo de gente rouba de uma criança doente? E, se existe gente assim, que tipo de sociedade permite que essa gente siga como se fosse “apenas mais um caso”?
Porque não é “mais um caso”. É uma fissura moral. É a prova de que há crimes que não precisam de arma para matar. Basta caneta, conta bancária e a ausência completa de alma e de caráter.
No fim, a morte de Yasmin não é só uma notícia triste. É um espelho que reflete o que a sociedade tem de pior.
Um reflexo que mostra o melhor de nós — os que doam, os que rezam, os que acreditam, os que carregam o peso do outro por alguns metros. E mostra o pior — os que desviam, os que exploram, os que lucram onde deveria haver silêncio e respeito.
Que o nome de Yasmin não se torne, apenas, uma mensagem de luto, mas uma lembrança incômoda do que precisamos proteger. Ela morreu, mas algo em nossa sociedade está apodrecendo, sem que entendamos para onde isso vai nos levar.
Não pode ficar impune, não podemos aceitar mais.
Porque, se a gente se acostuma com isso, perde algo que não volta: o direito de se chamar civilização.
Que a jovem Yasmin descanse. E que os vivos, os seres humanos decentes, que são a maioria (será?), não descansem na indignação, até que este tipo de comportamento criminoso seja tratado como crime hediondo, como algo que a sociedade não pode simplesmente aceitar.
Yasmin viveu pouco e morreu aos poucos, fulminada por um crime sem arma, praticado por pessoas sem alma, mas que faz mais vítimas do que muitas guerras.
